Para dónde va esta micro!!!???

En el texto anterior referido a las fiestas patrias y a la gesta de la independencia nacional, intenté construir, algo en broma algo en serio, la idea de cómo nació el país de los consensos. Pensando en este Chile al que alguna vez Fidel Castro enfrentado a una petición de armas ofreció libros, sugiriendo que éramos excelentes en el discurso y en la elaboración de éste, pero incapaces de transformarlo en acción.
La verdad no tenía intenciones de recibir comentarios de algo escrito tan a la ligera, tan livianamente y con la patudés de incluir textos antojadizamente descontextualizados, pero como era de esperar los comentarios llegaron igual y obviamente se agradecen.
Pero cómo se agradecen? Bueno, de todos ellos (los comentarios) se desprende la idea de que tenemos “una” identidad, y que ésta de algún modo se encuentra enraizada en un concepto tan abstracto como la nación o la patria o como quieran llamarla.
También surge la idea de que como “identidad” vamos para alguna parte o que estamos montados en la misma micro, pero es ahí donde se diluyen los comentarios tanto como mis propias convicciones, pues evidentemente no se puede esquivar la pregunta que nace por consecuencia ¿para dónde?
Yo se que esa pregunta nos hace fruncir el seño y nos evoca esa discusión que no queremos tener en la fiesta o en el asado, ni siquiera en la tertulia dominical y menos aún con un desconocido, pues sabemos que efectivamente tratar de responderla es la invocación natural al conflicto y al desacuerdo. Sin embrago, es la pregunta necesaria para éste Chile de hoy donde todo nos sugiere movimiento.
Nuestro Presidente quiere crecer con igualdad y su opositor nos quiere poner alas. Los economistas concuerdan en que somos un país en desarrollo con una economía en crecimiento y expansiva. Otros piensan que el crecimiento es desigual y que el desarrollo no es para todos. En fin de uno u otro modo todos piensan que nos estamos moviendo, pero ¿para dónde?
Es ahí donde se me desordena y desdibuja todo, porque aunque parezca muy liviana e infantil se me aparece como salida de la “Red Fantasmal” otra pregunta ¡¡¿¿para qué??!! Y no se si es anterior o posterior a su predecesora en este texto.
Y es en esta parte donde muchos se detienen y ponen cara de espanto y se dan cuanta de que han estado leyendo, mas bien gastando su precioso tiempo, en un texto que ya no huele sino que contamina a pajeo mental y es ese el momento en el que me detengo y me doy cuenta de que conveniente es que el 18 sea una vez al año, y que halla que celebrarlo y no que reflexionarlo con empanadas y vino tinto. Total, así podemos olvidar la pega de pensar en esta micro, su recorrido y su paradero.

La Semana

A ver a ver patriotas, para mi la mejor época del año es el 18 de septiembre lejos.... chipe libre pa tomar, asados y ambiente festivo por todos lados, aguinaldos, volantines y empanadas.
No sé..... como que se respira ese ambiente emancipa torio por todos lados.
Pero, se hacen cargo nuestros ancestros de tan gloriosa alegría?
Mmmmmmmmmmmmmm NO! Emancipación!!!!!
La verdad querámoslo o no fundaron nuestro espíritu patrio en base a nuestro más querido consenso.
En esa transa mariconcita con los reyes de España dándole la espalda a un Napoleón venido a menos y a su incomprendido hermano chicha (pepe botella), Chile decidió en un cabildo abierto apoyar a los reyes de la península.
"Para el día 18 del corriente, espera a usted el muy ilustre señor Presidente con el ilustre ayuntamiento en la sala real tribunal del Consulado, a tratar de los medios de seguridad pública, discutiéndose allí qué sistema de gobierno debe adoptarse para conservar siempre estos dominios al señor don Fernando VII".

En base a dicha convocatoria se formó nuestra primera junta de gobierno, jurando lealtad a los reyes de España ....
"¿Jura usted defender la patria hasta derramar la última gota de sangre, para conservarla ilesa hasta depositarla en manos del señor don Fernando VII, nuestro soberano, o de su legítimo sucesor; conservar y guardar nuestra religión y leyes; hacer justicia y reconocer al supremo Consejero de Regencia como representante de la majestad Real?".
Y dijeron que si!!! Juraron nuestros próceres patrios!!!!! José Antonio Martínez Aldunate, Fernando Márquez De La Plata, Juan Martínez De Rozas, Ignacio de La Carrera, José Gaspar Martín, José Gregorio Argomedo.
Yaaaa, entonces... El Cabildo Abierto del 18 de septiembre de 1810
El juramento de los nuevos gobernantes estaba concebido en estos términos: "¿Jura usted defender la patria hasta derramar la última gota de sangre, para conservarla ilesa hasta depositarla en manos del señor don Fernando VII, nuestro soberano, o de su legítimo sucesor; conservar y guardar nuestra religión y leyes; hacer justicia y reconocer al supremo Consejero de Regencia como representante de la majestad Real?".(según la Aurora De Chile)
8 años pasaron antes de que se dictara la verdadera mentalidad revolucionaria y se declarara la independencia... Bolívar y San Martín (con tejado de vidrio también) por fin miraron al sur y los Españoles huyeron por nuestra fuerza rota y concensual.

Amigo mio...

Y esa ventana por la que entra tanta luz?
Tengo la garganta apretada y amarga, los ojos mojados y a mi amigo al frente dibujando una explicación que no nos habíamos pedido.
Ya no es hora de escuchar a Duran Duran pero el sueño parece estar lejos, muy lejos de aquí.
His name is alive sube el volumen de nuestra conversación y más vino, más vino y en media hora abren las botillerías.
Mi mujer duerme tan plácidamente, no se cómo lo hace.
Nunca te había visto tan amigo y tan lejos, es bueno verte así, pero es hora de seguir borracho... yo sé que al fin tendrás tu Dalis Car.

días de escuela

No sabía si ir, después de todo ya han pasado como ocho años desde que egresamos de la universidad y a la mayoría de ellos no los veía desde entonces.
La verdad, no tenía ganas de ponerme a contestar las típicas preguntas caprichosas sobre éxitos o fracasos laborales y familiares, sobre todo teniendo la balanza más cargada a la sobre vivencia que a la buena y provechosa vida. En fin, cigarros, chaqueta y al metro.
Llegué algo tarde y por consecuencia ya estaban todos reunidos, muertos de risa y en la segunda ronda de cervezas, lo que implicó que mi entrada fuera con las típicas muestras exageradas de afecto, abrazos, bromas sobre la gordura y besos mojados.
Me senté algo incomodo y trate de enchufarme en la conversación antes de que llegaran las preguntas de rigor, forzando alguna broma para poder tomar un protagonismo defensivo y de repente los vi, ahí estaban, con esta gente había pasado mis años de escuela.
Los recuerdos empezaron a llegar solos, me fui volviendo invisible y pasé ese extraño umbral entre el hoy y el ayer, y me fui dando cuenta de que el yo que estaba con ellos, era ese mismo de hace más de una década.

-Te acorday de cuando nos tomamos la escuela y paramos la Universidad durante tres días forzando el primer claustro del ARCIS?
-Te acorday de cómo ganamos las elecciones de nuestro primer centro de alumnos?
-Te acorday de nuestra eterna pelea con los Comunistas y con los Socialistas renovados?
-Te acorday de cómo fuimos críticos de la estructura Marxista de la única universidad Marxista?
-Te acorday de cómo boicoteamos el primer congreso de estudiantes de periodismo en Concepción?
-Te acorday cuando recibimos a los obreros del carbón en su caminata a Santiago?
-Te acorday, te acorday, te acorday…

Y me acordé, pero no me acordaba, de verdad no me acordaba y se me abrieron los ojos junto con los recuerdos y me di cuenta de que a esta gente yo la quería, que había vivido con ellos no sólo estudios y borracheras, sino que también sueños, ideas.
Me di cuenta de que con ellos había echo mis mayores esfuerzos intelectuales, de que su amistad me había obligado a ser mejor persona, más grande. De que con ellos y por ellos, alguna vez había tenido la experiencia de algo parecido a la fe.
Entonces me senté relajado, volví a la mesa y a la conversación y los vi de nuevo con ganas de abrazarlos por esos días de escuela.

sobre Paz Ciudadana y Correa Sutil

He probado todas las drogas que han estado a mi alcance y me he intoxicado con televisión desde que puedo ver televisión.
Pasé por el blanco y negro y vi llegar los colores a mi pantalla, también partí con exageradas dosis de marihuana y las mezclé con pastillas de todos colores y mucho, pero mucho alcohol.
Entre medio fui al colegio y luego a la universidad y tuve un par de amores reales y un par de dolores Platónicos, en esa época también me enamoré del LSD y de algunas plantas.
Llegó la pantalla plana y con ella los espejos, los Bic destripados y las responsabilidades de la pega y la vida adulta.
En fin, he delinquido desde siempre, pero no he matado a nadie y he robado poco, niñerías por decirlo de algún modo, aunque reconozco un par de canazos anecdóticamente borrachos.
Creo que mi vida a pesar de todo ha sido normal y sospecho que es porque nunca me vi parado en la esquina con la desesperación de no tener para comer, nunca maté el hambre con pegamento. Tampoco me vi hacinado en una mejora al lado de la opulencia más brutal y violenta que pude regalar el capital. Nadie me cerró la puerta en la cara, ni me devolvió con desprecio su mirada por un pedazo de pan.
Es que nunca nadie me dijo que este mundo no era para mi.

RED FANTASMAL

SAGRADO CORAZÓN


“Ven a la casa, el papá está muerto… fue un infarto”

Hace tiempo que esperaba este llamado, sin embargo la voz temblorosa de mi hermana me produjo un largo silencio del que me costó reponerme.
Quince años, después de quince años vuelvo a esta casa. No sé qué pensar, la veo igual que la última vez, pero sé que no es lo mismo desde la muerte de mi madre.
La casa se marchitó como si la depresión de ella le hubiese afectado también. Es obvio, cuando ella vivía esas paredes estaban siempre bien pintadas, el pasto corto y los árboles frescos. Este pedazo de tierra se mantenía siempre abierto e impecable, pero murió con ella. Un día de abril hace quince años exactos.
No tenía ganas de hablar con nadie, pero el triste reflejo de lo que fue mi hermana se me acercó sollozando, dándome un lánguido y prolongado abrazo.
Qué podía decirle?
La solté sin palabra alguna, sin gestos, sin esfuerzo y entré. Cada paso, un golpe de recuerdos, aunque los olores ya no eran los mismos, las cosas no estaban donde siempre. Era como una mala réplica del hogar de mi infancia, como si fuera uno de esos sueños en donde los nombres de las cosas no son el reflejo de lo que estamos viendo.
Recorrí sus estrechos pasillos hasta llegar a mi vieja habitación. Todo estaba cubierto con sábanas blancas, pero asumí que debajo de dicho manto estaba intacta mi infancia, tal cual la dejé la última vez que me levanté en esta casa.
Por un segundo oí la voz de mi abuela, la risa contagiosa de mi hermano. Pude sentir el perfume de mi madre. Todo junto atascándose en mi garganta, inmovilizándome, como si los fantasmas de mi ausencia se abrazaran con mis recuerdos.
“Ya llegaron, atiéndelos tú que yo no podría verlo así”, me dijo mi hermana. Cada vez más pálida, cada vez más ausente.
Recibí a los de la funeraria, los guié a la pieza de mi padre, les di indicaciones, les entregué la ropa, pagué por sus servicios. Tomé la botella de whisky que papá solía tener a los pies de su cama, me serví un trago y me senté a observar hasta que quedó convertido en el reflejo de un cajón de madera.
Con algodón limpiaron los restos de sangre en sus narices, lo peinaron cuidadosamente, colorearon sus mejillas y lo vistieron con su mejor traje. Irónicamente, el mismo de todos los funerales a los que asistió.
No podrías haber muerto más pobre y solo pensé, ni siquiera yo estoy aquí.
Pedí que se lo llevaran, le dije a mi hermana que fuera con ellos, que yo la seguía hasta la iglesia, que me esperara allá, que yo cerraría la casa.
Olvidé el vaso en alguna parte así que tomé la botella y salí al patio, caminé hasta el fondo, hasta la vieja gruta consagrada al Sagrado Corazón.
Me senté y apoyado en ella cerré los ojos, me disculpé con mi hermano y con mi abuela por no haber estado, por no haber vuelto.
Hablé con mi madre, traté de recordar su rostro alegre, de refugiarme en él, pero un hielo recorrió mi espalda pegándose a mi cuerpo, como hace quince años, el día en que la vi desvanecerse en la pena de no ser amada.
Me di vuelta y empecé ha excavar con las manos bajo la gruta, la tierra dura de este suelo que alguna vez fue mi suelo.
Excavé con rabia, excavé con fuerza, excavé mis recuerdos hasta ese día hace quince años y lo vi llegando, indiferente, dejándola morir en su embriaguez, intoxicado, golpeando a mi hermano, vociferando hasta que a ella no le quedó mas remedio que la muerte.
Seguí excavando y destrozando mis manos, bañando esta tierra con sangre, viéndolo ahí tumbado pobre y sucio, con la única compañía de su hija, un espectro que alguna vez fue mujer.
Seguí excavando hasta el llanto y ahí estaba, la encontré envuelta en un pañuelo rojo bajo los pies de Cristo, mi maldición, mi venganza.
Mi pacto se había cerrado con su miseria, con su muerte, con mi alma.
Entonces la vi llegar y besarme la frente, la vi irse agradecida por tomar su lugar.

Morirá de nuevo Victor Jara?

No es la idea crear estereotipos ni mucho menos hacer juicios desde los mismos, pero Raúl Alcaino (Alcalde de Santiago) ha resultado ser el estereotipo del ingeniero cuadrado y facho.
Su incapacidad de entender que hay espacios ciudadanos que trascienden a lo material y que en si mismos son parte del espíritu y la tradición cultural y política de Santiago, lo han llevado a plantear ideas descabelladas como cambiar el “Teatro Del Puente” por un paseo peatonal y más reciente mente terminar con la existencia del estadio Víctor Jara.
Evidentemente su razón capitalista no concibe la presencia de espacios como los mencionados anteriormente, los que ya sea por mala gestión o simplemente por mal uso han alcanzado un notable deterioro. Cuando evidentemente podrían en tanto terreno estar reportando divisas convertidos en mall`s o supermercados.
No pasa por la cabeza del Alcalde la idea de la intervención cultural o el mejoramiento y desarrollo de gestión de estos lugares que de uno u otro modo son parte de la historia Chile y aquí me refiero específicamente al estadio Víctor Jara.
Muchos, incluido el Alcalde, podrán argumentar que lo que la municipalidad está haciendo, no significa terminar con el estadio sino que “sólo” con su utilización para eventos masivos, para así estudiar posteriormente su futuro. El que perfectamente y si me permiten la suspicacia, podría ser habitacional o comercial.
Habrá considerado Raúl Alcaino, que el actual Víctor Jara fue en su tiempo el Teatro Politeama lugar donde nuestros abuelos disfrutaban de la comedia de los años 50 con transmisión radial simultanea.
Sabrá acaso que la techumbre de dicho lugar fue construida a la imagen y semejanza de una montura corralera.
Tendrá noción que en el quiebre institucional más doloroso de los últimos 60 años, el estadio se tiñó de sangre convirtiéndose en centro de detención y que hoy lleva dicho nombre porque entre sus pasillos fue torturado y muerto el cantautor Comunista más importante de Chile.
Tal vez alguna consideración con su importancia en el desarrollo de la música local en los años 80, o por último con la hinchada boxeril que vibraba con sus cuadrangulares peso mosca.
La verdad no quiero ser fatalista, pero a esta altura creer en las buenas intenciones de éste o cualquier otro Alcalde con olor a “cambio” me parece sencillamente ingenuo y me asusta pensar que nuestra historia quede convertida en testimonio fotográfico de inauguración de Mall.

ESTA SEMANA NO!

Esta semana no haré resumen de actualidad, ni editorializaré respecto de la contingencia nacional, ni haré mofa de los asuntos políticos.
No, no, no, esta semana no tengo ni la más mínima intención de mencionar la detención de la Madre de Cema Chile, ni de la de su hijo Marco Antonio.
No voy a hablar de la cara de perro mojado que ha puesto Augusto Pinochet junior cada vez que es consultado sobre su futuro y el de su familia frente a los cargos de evasión de impuestos.
No está en mí hablar de la lucidez mental de Augusto Pinochet para defender a su esposa e hijo frente a dichas acusaciones auto incriminándose, por supuesto sin reconocer cargos. Obvio, si después se aduce incapacidad mental, se puede auto inculpar de cualquier cosa.
Es que no es necesario hacer mención de los colaboradores del dictador, quienes ahora corren como ratas tomando distancia de sus propios delitos y pecados económicos.
Y por último, no quiero hablar de cómo el Estado es capaz de enjuiciar a Dios si le meten la mano al bolsillo, pero cuando le matan, torturan y desaparecen a sus ciudadanos, parece distante y complaciente con el poder.
Felicidades para todos y no olviden que el lunes, María la madre de Dios, se va al cielo. Así que aprovechen de hacerle encarguitos celestiales.

Maria Rebelde!

En una de mis tantas vueltas adolescentes, recorriendo barrios y calles del Santiago suburbano llegué a la gran tierra de Cerro Navia en busca de la promesa del Punk Rock de principios de los 90 “Maria Rebelde”.
“Hueón, tenís que escucharlos tocar” me repetía Wladimir mientras buscábamos su casa o “sala de ensayos”.
De pronto en Avenida Las Torres con Mapocho desde un pequeño antejardín la estridencia de una guitarra eléctrica nos dibujó el camino hasta la banda.
Nos aproximamos rápidamente hasta la casa de la que salía tan poderosa melodía y cuando llegamos nos encontramos con una señora (la mamá del vocalista) barriendo la calle, quien tras preguntarnos si buscábamos a los “chiquillos” nos invitó a pasar.
Saqué la grabadora para comenzar mi entrevista. Los tres chicos de apariencia dura me miraron con desconfianza hasta que Wladimir –mi amigo y guía- saco un pitito pa’ distender el ambiente. Después de eso, bueno, después de eso pasaron tres días en los que nos quedamos con la banda y los acompañamos a su tocata en el gimnasio comunal y conocimos a los punkies locales y tomamos y tomamos y tomamos a la salud de Maria Rebelde.
En medio de tan anárquica fiesta perdí la grabadora con entrevista y todo
-creo que hasta canté con ellos- la cosa es que nunca mas los volví a ver, aunque de tanto en tanto supe de ellos por algún flyer callejero.
Hace algunas semanas salí frustrado de una entrevista de trabajo en un pretencioso edificio de Apoquindo y pa pasar la rabia decidí bajar caminado hasta Plaza Italia, así que hurgué en mis bolsillos hasta juntar las monedas suficientes pa cigarrillos y me dirigí al primer quiosco que encontré en el camino.
Cómo está mi amigo, me pregunto el quiosquero, a quien respondí amablemente con una sonrisa y le pedí mis cigarros.
Claro, como ahora los hueones andan de corbata ya no se acuerdan de los locos, me respondió.
Lo miré por segunda vez con la mano extendida esperando mis cigarros y lo reconocí, era el Pato, el chico punk de Cerro Navia que cantaba en María Rebelde. El saludo fue extenso, como dos veteranos que se encuentran después de años de haber terminado la guerra.
Me contó que la banda se había acabado cuando la apadrinó Jorge González, porque ellos no estaban ni ahí con andar hueveando en la radio ni persiguiendo sellos, ni con ser famosos, aunque igual habían tocado por todo Chile ganándose algunas luquitas.
Con orgullo se acordó de haber dejado la escoba en el municipal de Cerro Navia y de cómo nos “habíamos ido presos por curagüillas” dato que la verdad no recordaba. Tal vez sea parte del mito.
Le pareció muy graciosa mi pinta de oficinista y lo refregó en mi cara hasta que le expliqué que andaba buscando pega y que la verdad, bien no me había ido.
Después, un largo silencio, un gran apretón de manos y sin decir nada, ni intercambiar teléfonos, ni promesas de juntarnos de nuevo, nos separamos.
Seguí caminando hacia Plaza Italia, pero sin rabia, sin bronca y con diez años menos.

I want the one i can`t have (la semana)

Un minuto de silencio que para Hiroshima se transformó en una eternidad. Así termina la semana con el recuerdo de los 60 años de la primera explosión atómica.

Dos muros, cercos, cámaras de seguridad, un contingente de gendarmes e instalaciones a la medida de nuestros delincuentes. Un carrerón, varios saltos y a la calle el violador más peligroso de la quinta región, quien ahora pasea libre por los cerros de Viña del Mar. Eso es “máxima seguridad”.

Así se acaba una historia, entre mitos y cenizas. En este caso las cenizas de la casa embrujada de Matta, se convirtieron en la inspiración de nuestras fantasías en la red fantasmal (por favor lean los post relacionados).

Debe haber sido un ingeniero Chileno el que recomendó a la Nasa la arriesgada misión para reparar el Discovery. Es que tuve la sensación de que tan diestros astronautas arreglaron todo con un tirón y un alambrito.

Como loro en el alambre se mantiene el círculo cercano al presidente, mientras bajan las revoluciones con las comisiones investigadoras en el MOP –que obviamente no llegaron a nada- vuelven las acusaciones contra su tan devoto e incólume colaborador.

Ya no cabe duda, Michelle Bachelet es más que una cara bonita. Ahora habrá que ver que más es, lo que es.

Raúl Alcaino quiere “Noche de Ronda” y para eso que mejor que un paseo peatonal sobre el río Mapocho, aunque eso signifique claro, desarmar el Teatro el Puente, único teatro montado sobre el cause de un río.

Y ya, la verdad esta semana no vi mucha prensa así que mucho más que decir no tengo, pero si Guru Guru cayó por motes, que caiga el Rojo completo!!!
Salud y feliz fin de semana.

espectros de media noche (la semana)

Esta semana murió en Inglaterra un chico brasileño de un certero disparo en la cabeza. Su muerte se va ha resolver con una buena indemnización y una carta de disculpas. Lo que vale la vida para el imperio... supongo.
En la universidad de Chile decomisaron 2500 paquetes de marihuana y encarcelaron a sus vendedores. Me imagino que con eso nuestra floreciente juventud universitaria se encuentra mas segura y estudiosa.
A las deudoras habitacionales las tiraron una vez mas cuesta abajo con peticiones y todo y el ojo de la noticia estuvo, una vez mas, en lo arriesgada de la maniobra policial.
La bipolaridad gringa nos entregó un desafío espacial y luego, ósea al día siguiente, la suspensión absoluta de su programa espacial. Hollywood debiera darles una manito.
Otro cura pedófilo y esta vez en el Pequeño Cottolengo. Quizás ya sería tiempo de que Dios interviniera a favor de los niños y no de sus hijos.
Tres grafiteros detenidos por rayar las oficinas de correos de Chile. La policía aún sigue tras la pista de esos que se hacen llamar Bachelet, Lavin y Piñera, delincuentes que se han tomado la periferia con sus Tag.
Nuevo empate técnico en la derecha y de eso debiéramos pensar......... tendrían que pensar ellos.
Y bueno el cobre volvió a subir y eso para nosotros los pobres significa, no significa nada.

Amigos míos dios salve al IRA... Salud!!!

Fin de los pititos en la casa de Bello

Ha llegado la tristeza a la casa de Bello, 2500 dosis de sana e inspiradora marihuana han sido decomisadas por el OS-7 y junto con ella han sido detenidos sus amables vendedores.
Los generosos distribuidores de la sana y natural “droga” operaban disfrazados de estudiantes y los efectivos se infiltaron disfrazados de estudiantes también.
Perseguidos y perseguidores haciendose pasar por alumnos de la Escuela de Filosofía de la Chile por más de 6 meses. Cabe preguntarse si habrán aprendido algo en esta relación tan Platónica.
Se habrán dado cuenta, tan sui generis policias, que en el sagrado campus los textos fragmentados se estudian en fotocopias mal hechas, destrozando cualquier intento de comercialización o libre distribución de un buen libro.
Habrán tomado notas, al ver que los alumnos en los pastos responden a profesores aletargados y ausentes?
Alguna vez, en tan arriesgada misión, se habrán aventurado a entrar a una sala. Sólo por la curiosidad de descubrir que malvado y siniestro estudio empuja a tanto alumno a consumir tan siniestro estupefaciente?
Se habrá dado cuenta Luis Riveros que ha dado un arriesgado paso en contra de la tan defendida autonomía universitaria?
Y los estudiantes, tendran claro que hasta septiembre se acabaron los pitos?
Ya oye!!!

LA SEMANA

El ministro de salud nos invitó a todos a limpiarnos los dientes con hilo de cocer. Sí, el mismo que insistió hace algún tiempo en que las vacas podían justificar por si mismas su producción de leche.

Una red ligada a Al Qaeda, cuyo nombre no puedo repetir, amenazó al mundo con llevar la guerra a las capitales de Europa, si no retiran sus tropas de Irak. Bueno, el mundo contesto que… Parece que no contesto nada.

Un mediático conductor de radio acusó a u más mediático conductor de televisión de haberle roto el corazón, aunque con buen sexo. Y tapia nos despertó el debate con el tema del blog como fuente o medio.

Marcelo Salas va la U y después no y después si y creo que no vi ninguna declaración del jugador y todos los chunchos con el alma en un hilo.
Encontraron a Yuraszek bajo tierra en la casa de un tipo que impávidamente dice: Yo no lo mate, y retóricamente podría tener razón.

Bombas que no estallaron en Londres o si estallaron, la información fue un poco confusa. La cosa es que parece que para los Ingleses ya es un tema de delincuencia común.

Matias De La Fuente fue absuelto por Chevesich y la familia Lagos respiró tranquila, así como muchos otros que estaban calladitos.
El estudiante de arte que se robó el Rodin se salvó de una grande y pa que aprenda lo mandaron a la biblioteca de la Peni. Bueno, siendo del ARCIS, que le lleva hasta pacos quemados, la saco barata.

Y bueno, la pega fue una mierda como lo es siempre, y pa variar no pagaron y el fin de semana se ve algo escuálido, aunque no por eso menos regado.
Salud a todos!!!!!!

GATO POR LIEBRE

“Estoy convencido de que en el próximo periodo llegaremos también un día a tener un sistema electoral mucho más representativo, que le dé cobertura a todas las fuerzas políticas y que privilegie a la mayoría respetando la minoría pero no sobre representando a la mayoría, que es la base del sistema binominal"

Fco Vidal. latercera.cl Jueves 14 de julio 2005.

Que no me la vendan con las reformas a la Constitución. 15 años pasaron pa lograr hacer cambios a la carta fundamental de la dictadura y cuando se logran, es gracias a los votos de los colaboradores de la misma, y a qué costo, bueno el ministro Vidal lo explica mejor que nadie.

A qué no saben quién se esta frotando las manos. La ondita!

quisiera decir otra cosa.

Quisiera decir otra cosa, quisiera pensar otra cosa y aunque efectivamente saber del horror en Londres me conmueve, no puedo dejar de pensar de que es necesario, de que hace falta... de verdad lo siento.
Algo así como quinientos mil niños murieron en Irak entre la invasión al Golfo y la caída de Sadam Hussein (1990/03). Quinientos mil niños que murieron por causa de los bombardeos, de los balazos, del bloqueo médico o sencillamente de hambre.
Familias destrozadas, ciudades, pueblos y villorrios devastados en Afganistán, por una maquinaria bélica venida desde muy, muy lejos. De ojos azules y metro ochenta, con la consigna “free world and democracy”.
El terrorismo occidental ha sembrado el miedo desde el cielo con F-16, B-52 y tomahawks… Estamos tan lejos del miedo.
Qué diablos es el terrorismo entonces? la explosión de un tren? Sí, efectivamente lo es, pero también es parte de la guerra. Porque hay una guerra y de tanto en tanto nos cae en el living de la casa y nos da susto y rabia y nos preguntamos por qué ?!!!. Y esa pregunta, esa pura pregunta, podría salvar tantas vidas. Las nuestras, las de ellos, las de todos.

Ojo, este no es mi cuento de terror

"fantasmas asustados buscan arriendo barato"

Van a vender, a rematar la casa de Matta con Bustamante. Dejará de ser un bastión de la mitología parasicológica urbana y dará paso a un moderno y liviano edificio.
148 millones es la postura mínima de remate, mientras los espectros y fantasmas que muy bien se han sabido guardar entre sus paredes, van mirando y recorriendo el barrio, buscando un nuevo lugar donde habitar.
La tarea no es simple, 600 m2 de construcción en Ñuñoa es difícil de alcanzar para vivos y no vivos.
Lo mas probable es que los espíritus que le han dado vida a dicha mole terminen viviendo en el parque, asustados y tímidos por el tránsito y la muchedumbre. Tal vez, y si algún mortal se apiada, se acomoden en duplex por ahí por Duble Almeida.
Bueno, Eso le pasa al patrimonio por transformarse en el espectro de una ciudad en crecimiento.

es que no me tienen paciencia.

1.- No soporto los espejos, mucho menos tener un diario de vida. Con el tiempo el reflejo de la propia existencia me ha ido pasando la cuenta. Ahora, además de escribirlo, tener que exponerlo me dio, no sé, lata.
2.- Cuando no tengo razones pa` opinar, por lo general me callo. También me pasa que en estados alterados de conciencia hablo y hablo y hablo hasta olvidar no sólo el sentido de lo que dije, sino también lo que dije. Eso también me dio lata.
3.- Se me cae el interés. Le doy a un tema, lo busco, lo investigo, me informo, lo digiero y entonces ya, es suficiente, ¿porqué habría de interesarle al resto?
Quizás estas son excusas que ocultan ese pánico escénico que arrastro desde mi mas tierna infancia, o como dice Juan Pablo, simplemente flojera. Honestamente, tampoco lo sé.
Sin embargo, no me deja de parecer atractiva esta vitrina, desde la cual puedes ver y ser visto. Tal vez por que he descubierto en ella cosas que no tienen que ver con ella misma, sino con mis compañeros de viaje.
La frescura de la Clo pa sacar temas del sombreo y hacerlos tan entretenidos como reflexivos, la crónica hilarante que cae desde el Estado de Sitio, la rapidez mental de mi viejo amigo tepestiping o los dedos locos de Juan Pablo, que tal cual su persona siempre te están desafiando a entrar a mundos nuevos, mundos de ideas en frases cortas.
No sé, quizás me hace falta yoga.

UN SEGUNDO Y YA VOLVEMOS.

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